L’Angolo de la Wanda – Dicembre 1997 – “TENPO DE AFETI – In fameja… con me pare”

…a cura di Graziano M. Cobelli

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Quatro Ciàcoe: da Verona

“TENPO DE AFETI – In fameja… con me pare”

De la me infansia me resta in la mente i colori e ‘l saor de ‘na rosaria; le matine de Santa Lussia, scominsià ancora col scuro, al son de la tronbeta. I zugàtoli fati da me pare e la vecia pua vestì de ROVO, a crossè, da me mama, ben destesi su la tòla arente a l’ inmancabile “piato”. L’udor de la pasta frola casalina, de le naranse e dei mandarini. La scudela, uda de le frègole de polenta parecià pa’l musseto. EI maghesso de’l sbiavo ciaror spanto da la candela ne la cusina granda che le baIe de carta inpissà, butà in pressia ne la stua, no’ le riussiva mai a desgiassar!
EI giorno prima, soto un mulinar de falive, i m’avea conpagnà, a pie, ai “bancheti” e me papà, raspando nel magro tacuin, el m’avea cronpà el sùcaro filado, la tiramola, un cantonsin de mandolato, el ratin a mola de cartapesta o l’cinesin che no’ se rebaltava mai. Po’, se èrimo propio strachi e ingiassadi, se ritornava in tram, senò a ganbe con mi in coparèla. De Santa Lussia “quando che ‘l fredo el crussia”, mi go ricordi de neve; tanta neve e, soratuto, de quel maraveioso teramoto de me papà!
Nel 1936, firmando ‘na barca de canbiali, papà Aldo l’avea fornì la casa de ‘na radio “PHILIPS” davanti a la qual la fameja la se sentava a scoltar “I tri moschetieri” de Nizza e Morbelli, musiche de Egidio Storaci, con Nunzio Filogamo a inpersonar Ararmis. Ne la storia i g’avea infilà parfin Arlechin Batòcio (orbo da un pie e sòpo da un ocio) che con la storia de Dumas el ghe entrava come el sùcaro su la sopressa! Drio a quela çelebre trasmission, gh’era la racolta de le figurine Perugina disegnà dal caricaturista Angelo Bioletto; EI conte de Montecristo, Pierino, l’introvabile feroce Saladino, Bonaventura ecc…, ‘na racolta che fasea fin el Duce ma che par mi, causa ristretessa de palanche, la andava però a rilento!
Tuto, in quei ani, el dovea èssar rigorosamente italian e parole e nomi èstari, quindi, i dovea vègnar in qualche maniera italianisadi (I bar, par i puristi, i era deventà “Qui si beve”) e sicome parfin Sergio Tofano l’era diventà Tofo Tofano, ancora me dimando come che i à fato a tacarme quel “Wanda” con la “W” dopia! Ve lo ricordèo, po’, el “sabato fassista”? Quando el scadeva mi me sbogolavo dal ridar a la setimanal cerimonia del “calsamento” de i stivài rigidi a tubo de stua. Par metarseli, me pare, col so calsastivài pura sbufando come ‘na vaporiera, el se la cavava da solo, ma quando che, dopo la marcia e le altre varie atività “ginniche”, el tornava a casa co i pie sgonfi, par cavàrgheli l’era ‘na tragedia. Me mama la tirava come un musso fin che lu, sentà su ‘na carega, brincà con tute do le mane al sentar, el cercava de tègnar bota. Tira e tira, de solito el finiva a ciape partera tra ‘na giràndola de inproperi, uno più colorì de quel’altro.
Me lo rivedo davanti in orbace, co la pignata nera incalcà de franse, piantà in testa. EI g’avea ‘na onesta panseta che’l sercava de tègnar in dentro a tuti i costi, secondo i detami del partito, col risultato de sgonfar el torace fin a farse vègnar i oci fora da la testa e le ganasse blu.
Grassie a n’ altra scariolà de canbiali, nel 1937 è rivà anca la “DKW”; ‘na motocicleta superpotente e da quel momento è andà in càneva la vecia bicicleta “Botecchia” co’ “l’optional” del selin par mi, inpiantà a mèsa cana. La domìnica andàvimo in gita (senpre mi e lu parche a me mama la motocicleta la ghe fasèa paura) e quando ghe passàimo arente a qualche dona in bici, mi lo stigavo: “Dai… papà, daghe un sculasson!”. Le parolasse che ‘l se ciapava e quanti acidenti! Ma lu, sora el fanal, el g’avea inpiantà un Sant’ Antonio con tanto de masseto de fiori e quelo l’era la nostra infalibile assicurassion contro tuto e tuti.
Quando nel 1938 “el parongrosso” l’è vegnù a Verona, a me papà gh’era scapà l’orbace parvìa de ‘na diesina de chili in più e me mama l’à dovù scauciar tuta la note par farghe el “luk”. Par la camisa… OK, ma le braghe le tirava sul dedrìo, tanto che apena l’è montà su la moto le gh’è s-ciopà, versendose a farghe finestra a un bel par de mudande bianche de lissia poco assè “marsiali”.
Me papà el laorava a la centraI elètrica de viale Piave e, salvo che nel periodo de guera, no’ l’è mai mancà un giorno, fin a la pension, tanto che mi, tra i me primi versi g’ò scrito: “Se da l’azienda el manca un sciantin, salta le vàlvole e more el lumin”.
Gh’è, paraltro, da dir che dopo l’8 setenbre, anca soto i bonbardamenti l’è seità a corer de qua a de là col risc-io de la pèl parfar sì che a Verona no’ ghe vegnesse mai a mancar la luce. Me papà, oltre a costruirme i zugàtoli co’ ‘na maestrìa più unica che rara, l’era un esperto ne la costrussion del presepio che ‘l tacava za da la metà de novenbre. EI presepio de casa Girardi l’era senpre el più belo de porta Vescovo co’ i so mulini che funsionava propio a aqua, i personagi che passava e ripassava, mai strachi, sul ponte e l’inpianto eletrico che fasea el giorno e la note. Spesso laorando de martel el se pestava qualche deo e alora zo mòcoli! Me mama la alsava i oci al cel: “Ma dime ti, Signor, se fasendo el presepio se ga da bastiemar come un turco!”
Sì… papà Aldo l’era un bel numaro! L’èra bon de far de tuto e quel che no’ l’avea mai proà a far el Io volea inparar in quatro e quatr’oto. Ai tenpi che co’ la GIL dovea andar a Roma par i zughi de la gioventù, vedendome in alenamento co’ i pàtini a rudele l’à vossù metarseli anca lu. Calsà el primo, l’à alsà el pie par infilarse el secondo e l’è finì soto la tòla, pàtini, carega e tuto co’ la solita sfilada de coloradissime “siràche”.
Soto le armi, l’era marconista de bordo in aviassion e mi, me mama e me fradel, de solito ghe andavimo drio quando che i lo spostava de canpo, cusì, tra la guera d’Africa, quela de Spagna e in principio de quela del “40”, son montà (a tera) su quasi tuti i modèi de aerei, da i Breda ai Stukas.
A la sera, da buteleta, par mi l’era ‘na festa quando che ‘l me portava con lu nel leto grando a contarme le rosarie (fiabe); el ghe ne saveva tante, pecà che a mèsa predica de solito el se indormensava tacando a ronchesar che ‘l parea un reator su la pista de decolo e mi restavo sensa saver come la sarìa andà a finir.
Questo l’era me pàre, belo e inprevedibile come un giorno de marso tra tonpeste e seren, poeta, artista de sento sfacetadure, pien de entusiasmi, esplosivo come ‘l carburo ma bon e generoso come pochi. Tute qualità (e difeti) che, modestia a parte, ò eredità anca mi. (O no?).

Wanda Girardi Castellani