L’Angolo de la Wanda – Maggio 1999 – “Primo amor”

…a cura di Graziano M. Cobelli

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Quatro Ciàcoe: da Verona

“Primo amor”

La ‘Delina la rampegava ‘na sera de fine apriI pa’l scùrtolo fodrà de siresari, soto ‘na fioca de coriandoli bianchi; la zèrla in spala, atenta a no’ far dindolar i seci somenando l’aqua pa’ i sassi. Ne la baita andò la fameia l’avea dovù sfolar, tiràndose drio le poche strasse salvà dal bombardamento che g’avea sventrà la casa de çità, gh’èra solo l’aqua piovana de la cisterna, carga de sarmàndole e bona tutalpiù par lavarse o far la lissia. Quela bona da bear se dovea andarla a tòr in paese e l’èra ‘na fadiga, specie par ‘na buteleta de gnanca quatordes’ani !
A mesa strada, prima de la biforcassion par la casara, gh’èra ‘na marogna andò de sòlito la postava i pesi pa ‘sponsar e, sponsando, la sognava, co’l sguardo che’l se ‘ndava a pèrdar, su… su, oltre le çime de i pigni e del Baldo, a le gròle nere inmatonìe ne la fogara del tramonto.
Quela sera, propio lì, spuntà quasi par magia da drio l’antico capitel scavà ne la piera, gh’è aparso l’omo più belo del mondo; alto e maestoso come un dio de l’Olimpo ne la so divisa de uficial de la Wehrmacht. Du oci azuri, de quel punto, giusto, che se cata solo sul spèjo del Garda çerte matine quando che’l cel par che’l se ghe cucia sora a petenarse le tresse de nuvole. Du oci azuri, un fià canaja, a l’ombrìa de la visiera e un soriso che’l batea el sol… çento a uno!
“Guten tag!” e la ‘Delina l’è restà muta, a boca verta, con du ferài spalancà, da timonela. Diese minuti dopo, svejàndose dal maghesso, la s’à dimandà se l’avea fato solo un sogno, forsi causà da le ombrarole de la fame, sempre granda, che la se portava cronicamente indosso più incolà de ‘na camisa de luio.
EI giorno dopo, ritrovà la voçe par ‘na scàrica de dimande a drita e a sanca, l’è vegnù a saver che’l “Dio Marte” de la sera prima no’ l’èra altro che’l maressial todesco, ‘pena rivà, de stansa al forte de l’ arsenal piantà sul cucùssolo del monte, a du passi da la so baita. Po’ da quel momento la l’à visto de spesso parche i soi, par tegnerselo bon (no’ se sa mai) i à tacà a ofrirghe qualche cafè o, ‘na qual sera, un posto a tòla. Cusì la ‘Delina l’à savù anca che’l se ciamava Richard e che, da borghese, el zugava ne la squadra de balon de Amburgo. La lo vardava quasi a mane giunte: che còta… fioi! Gnanca al sol del Sahara a mezodì no’ se l’avarìa podù ciapar più fissa. La se petenava çento òlte al giorno, la se impastrociava co’l rosseto e le ciprie de so mama ma lu el ghe ciamava “kleine” e gnanca el se inacorseva de che rassa de tompesta l’avea scadenà. EI l’avea fata balar, ‘na sera che la radio impissà in cusina la portava sul sélese le note de’n valser lento; un balo oferto quasi pa’ scherso, pur, da alora, l’avea vissù solamente par vedarlo, par sentirlo ciauscar in quela lengua òstica de la qual la capiva, sì e nò ‘na parola su çento. I oci, però da sòto l’ombria canaia de la visiera ghe parea che i parlasse ciaro, trasparendo parole che i è sempre le stesse in tuta la tera e, ci-sa, forsi in tuto l’universo. Sogni… fati su la mùsica vecia de çerte rosarie andove che i principi, oci azuri, rissi biondi… no i manca mai de inamorarse de le Cenerèntole anca se tondete e malmaùre. L’èra rivà parfin a sperar che la guera no’ la dovesse finir più, parché Richard no’ l’andasse via, ne la so çità granda e sconossuda che, par ela che no’ la s’avea mai mossa da casa, la dovea èssar sìta in ci-sa mai che galassia fora dal tempo.
La lo vedea parfeto e la ghe pardonava tuto. L’èra passà sora infin al despiaser de averlo pescà a rugolarse su l’erba co’ ‘na bacanota del paese che, a difarensa de ela che la ghe dedicava poesie e la ghe sonava Strauss co’ la fisarrnonica, l’èra bona sol de spalar el luàme; fina come ‘na piera da mulin e ignorante come ‘na sapa.
Un ano dopo, quando za l’esercito todesco l’ èra in rota, anca Richard l’à  fato fete verso el Trentin. La ‘Delina, desperada, butando via finalmente la timidessa e ‘l pudor de i so verdi ani, la g’à corso drio e lu el l’à abrassà streta-streta, bisbijàndoghe ne la recia: “Tu… troppo pambina. Richard non fare male a pambine… auf wiedersehen, kleine liebe!” e un baso, propio vero, el ghe l’à dà; el primo baso d’amor de la so vita, un baso mai desmentegà che, dopo mèso secolo, el ghe brusa ancora i labri e ‘l sarvel.
A Costerman gh’è un grande çimitero de guera todesco andove in meso ai fiori buta un mar de pìcole croci de piera, cusì viçine che l’è dificile pensar che lì, soto a ogniuna, in quel quadratin de tera, possa dormìr el sòno eterno un omo. A tegner el conto de quele croçi gh’è un registro, ben ordinà, fisso de nomi. Scorendolo, co’l cor ransignado, la ‘Delina la g’à trovà anca quelo de Richard.
Da alora, ‘na nona straca la va ogni tanto là, a portar un fior a ‘n bel butel da vint’ani e insieme, tra ‘l profumo de i fiori e ‘l ciciolar de i useleti, i fa quatro ciàcole imbombegà de ricordi.
EI g’avèa du oci de ‘n azuro maraveioso ch’ì slusèa soto l’ombrìa de la visiera. Du oci e ‘n soriso che vinsea in gara co’l sol… e ‘desso che mè ricordo… el g’avea anca ‘na buseta tonda tonda su la sbèssola…
Richard… Richard, più vegno vecia più el to ricordo el se fa ciaro!
L’è propio vera che’l primo amor no’ se’l desmentega mai!

Wanda Girardi Castellani